Orwell devrait avoir des rues, des villes, à son nom. Ceci n’est pas une rue. Ceci n’est pas une ville. Eh bien, nous voilà rendus au pied. Place Orwell, impasse Orwell. Au pied de la falaise. Qui pense qu’elle s’élève au-dessus de nous. Qui pense qu’elle s’ouvre au-dessous. Deux qui qui ne s’entendent pas. Ne…
Catégorie : Poésie
Homogène
Un texte de Pistes et sillages, une série de textes poétiques nés de l’écoute des préférés de la discothèque. Base d’improvisation, ou simplement paysage et divagation. Une anthologie. Chasseur1 J’avais, à cette époque-là, la rigidité comme manœuvre. J’étais borné. Je croyais encore au corps. Je ne croyais pas à quelque chose qui me…
L’Embouchure
Un texte de Pistes et sillages, une série de textes poétiques nés de l’écoute des préférés de la discothèque. Base d’improvisation, ou simplement paysage et divagation. Une anthologie. Colons Nous nous sommes rendus, parce que plus loin c’était la mort. Ou le désespoir, ce qui est la même chose. Personne ne peut mettre…
Propagande
Que faire contre ? ce qui laisse froid et chaud sentiment fort d’injustice rancœur, aigreur Le mal menti la blessure feinte l’adresse des secrets L’orage blessé abandonnée raison pensée déchirée, Que ?
Déchantar
et une fois de plus en suspens tu laisses aller au silence les humeurs qui se sont formées en petits essaims fuligineux dans le passage d’une rue ou le reflet d’une nuit. Il faut écrire beaucoup pour écrire peu, j’ai déjà entendu cette phrase quelque part, elle revient quand je fais le constat, écrivant dans…
Clausilia
Clausilium modeste portillon la forme épouse la fonction petite cuillère coulissante de coquille. Messagers de l’irradiation de la vie, sur les îles dans les montagnes, par-delà les Albinaria, Sprattia, Macedonia Forme, témoins de la forme de la gravité, de la pression ou de la fameuse honorable entropie. Siciliaria, Montenegrina, Bulgarica Je les vois et…
Spinaceto
Revenu à Spinaceto pas mal je me disais. Mais qu’on laisse les gens tranquilles s’écrouler. Après le pont sur le rieusec envahi de donasses la route double ciseau. Et ça taille, si bien que je ne retrouve plus la mémoire. En effet plus tard je vois que tout mon trajet tête-bêche : on ne revient…
Testaccio
Je ne saurais dire mais c’est un orbe quant au pèlerin la maison. Défilé aux rues suaves les enseignes, marché, populo. Les deux places civiles de tessons, et les lanières comme des rubans pour la carte. Nuit couleur vin. Un ballon agace le ver au spectacle. Table chaude, cannes chicorée, entrailles, orties. On y vient…
À Philippe
La mer déploie des rouleaux immenses et vient se fracasser contre les rochers déchirés. Le soleil mélange les couleurs, la plage est salie d’eau, de posidonies. Au loin, comme des îles formidables, les Alpes enneigées se détachent en spectre. Les cités se succèdent, passent comme une espèce de tapis glissant sur le monde, figé, du…
Quatre provinces
Passé le col, toute la main dessous était noyée de coton, épais, pois. Pas les gorges d’où je venais, baignées de clarté, même dans le soir. Partir là dans la forêt un feu au loin derrière l’Antola proche les formes monstres des vieux châtaigniers C’était plus remuant que la nuit qui s’installa dessus. Lune pleine…