Lafcadio Hearn prends ma main Et mène-moi sous la pierre noire De l’âme et de ce qui réduit Obstinément
Auteur/autrice : Benoît Vincent
Le concours
Maintenant pars, laisse-moi Apprends à m’oublier L’éloignement te fera confiance Reviens ce soir Lorsque la lumière découpée Te rendra mes arcs et mes flèches Le ciel sera mon échelon Tu monteras doucement Les escaliers de mon couloir Passant les marches Une par une C’est une épreuve Que tu subiras pour moi Et quand de ma…
Fragment 1078
Le regrès On exhume des textes sauvés d’avant les internets. Simplement daté “janvier 2000”, fragment isolé du ZS#10.
Le loin
Le loin qui passe tache la flaque sombre Le loin s’approche on dirait, mais j’ai beau attendre et rien ne vient. Le loin accompagné du moteur qui grommelle.
Fragment 1034
Le livre est un vraquier.
De deux l’une
Je suis tout nouveau, tout neuf. Me voici entré dans cette pièce toute blanche, une cellule presque, sans bât-flanc, sans meubles, sans aucune gravure aux murs, sans fenêtre peut-être, ou inaccessible, ou trop petite. J’ai en moi pourtant la vue d’un paysage de mer, désert, ensoleillé, ou ne résonne que le ressac, et l’écume lèche…
Des cils s’élident
Ça n’aurait pas dû se passer ainsi. On aurait toujours voulu que le passé s’agrégeât et se modelât diffremment… je batis en hâte un endroit reculé. Comme une voix se rappelle à votre souvenir. Qui vous est familière. Qui vous est si proche. Pourtant vous ne parvenez pas à décoiler ce visage, à énoncer ce…
Fragments 938-947 : lir&crir
Fragment 938 Construire d’eau et de brume déshabiller le nu approcher l’horizon écrire Fragment 939 Refuser de manger délaisser ses amis abandonner sa femme Juste le temps de manger, d’aimer et de faire l’amour Avant de mieux retrouver. Fragment 940 Simplement partir en voyage ,e jamais rentrer s’égarant même Tandis que la Patiente Et jusqu’à…
Lumières de Salasso
Avant quand j’étais petit — quand j’étais grand. Je survolais l’idée. J’étais le calme et la plaine. Et le convoi dessus. On exhume des textes sauvés d’avant les internets. Poème daté “août 1999”, du ZS#08.
Les mains d’euphorbe
Les mains d’euphorbe nous paralysent, nous molestent, nous exaspèrent. Nous longeons les vires, plumeuses aux fauchoirs trompeurs. On est poussé, on est tiré, c’est l’entente sourde, c’est elle c’est moi c’est elle c’est moi et nos paroles à claire-voie voudraient avoir été meilleures que ça. Mais d’euphorbes, mains acerbes, comme le plaisir nous serre. On…