Impression de neuf, d’éclats lavés des herbes, des arbres ; impression conférée par le jour, toujours plus présent, dans le monde, qui inquiète le monde, venant toujours plus tôt, s’attardant toujours plus.
Impression de cincle, qui abaisse les contrastes, qui atténue les éléments, voltigeant hors de l’eau, ou pesant sur le fond caillouteux.
Cincle cinglant qui relie terre, eau, air.
Mais la lumière est passagère, traversière, et ce ne sont qu’impressions, impressions dues à la douceur des heures, surtout aux bords de midi, impressions que le printemps est là.
Alors qu’il ne fait que commencer d’arriver. L’hiver, s’il n’a pas été vigoureux, éparpillé dans les vents ou les nuées, fatigué de l’effort de la saison précédente, l’hiver est toujours là présent, hagard, éberlué, étonné, mais là présent.
La nuit nous le restitue.