Catégorie : Critique chronique

L’incendie s’est déclaré peu après minuit, à l’heure évidente où plus rien ne bouge aisément. L’odeur, puis le bruit des explosions, jetèrent les gens dans la rue, à observer. Trois véhicules de pompiers éclairaient les façades de leurs gyrophares. Les flammes jaillissaient avec force d’une fenêtre à plusieurs mètres de l’immeuble. Des milliers de litres…

La littérature, dans les salons, peut germer, mais jamais ne se fortifie. La littérature croît sur des sols maussades. Il y faut des friches, des chantiers, des mauvais sols tantôt pollués, tantôt dévastés. Cela amène quelques germes de mots, de phrase, parfois la poésie. Puis cela s’entretient. Cela provoque, cela permet, cela procure. D’autres textes…

On voit Pascal Quignard. C’est la voix qui tremble. Une voix qui semble s’essouffler, et dire, dans un dernier souffle. Une voix belle et grave, qui pose des bornes, simples et inédites, cailloux semés sur le chemin de la littérature. On n’ose pas lui parler, mais qu’aurait-on à lui dire. Et que faire dédicacer ?…

Ces textes, sons, mots, idées, images, qui, conservés quelques jours en mémoire pour plus tard, quand on prendra le temps de les traduire physiquement. On se réveille en pleine nuit : on vérifie, c’est bon, tout va bien, ils sont encore là. Puis quand finalement on prend le cahier et le stylo, on ouvre tout…

Imaginer ces espaces comme les livres qui comportent une page pliée au façonnage et qui se retrouve à la découpe ainsi. Quand on la déplie, on découvre un polygone complexe, qui excède la page et sur lequel parfois on écrit.