Ce n’est pas que nous manquons d’obscurité ou de silence. Ce qui nous fait défaut ici, c’est une retenue, une réserve. Une bougie flottant dans la nuit. De l’ail gratté sur du pain presque trop sec. Une plainte écaillant le silence. Des apparitions fragiles et fugaces. Or tenaces ……….et féroces La proximité des disparus. La…
Auteur/autrice : Benoît Vincent
Eté, 2
La chaleur s’est abattue comme de grandes murailles sur le pays, et tous les gestes se sont défaits puis deviennent laborieux. Chaque soir de gros cumulus amenaient leur promesse d’apaisement, on aurait dit des grands cotons sur les montagnes au fond. Mais il semblait qu’ils ne pouvaient jamais venir jusqu’à nous. Il enflaient comme de…
Trois mains
1. Levé tôt, avant l’aube, épuisé le sommeil, un peu de vin séché collé aux rêves et aux yeux que toujours les rêves prennent en défaut. Malgré le café, balader ce grands corps rendu plus long par la nuit, et la dérive des lumières, ce grand corps nu, dans l’espace absurde d’avant l’aube. L’aube monte…
Echos : « I’m moving from you »
Echo, voix scintillante, mais fissurée, changeante et désormais par retour transformée. Echo, de ce qui est devenu moins qu’un nom, moins q’un logotype ou une marque déposée, justement parfois les noms (prénom + nom) accolés et en minuscules, à la manière des adresses électroniques, pour réduire encore de l’individu la part. Car l’individu à sa…
Lettre au comité de rédaction du site Espace Maurice Blanchot dont je suis membre
Nous ne sommes pas « démunis », à travers le site Espace Maurice Blanchot, pour ne répondre qu’à l’exigence de l’écriture. Il me semble que nous comptons en nos rangs des noms importants, des noms qui, comme on le dit vulgairement, pèsent. Tout projet associatif bute sur la nécessité d’une parole commune, d’une entente commune. Montrons que…
Eté, 1
Les dernières fleurs commencent à sécher. Les antennes s’étiolent. Des gens arrivent, vont et viennent. D’autres disparaissent. Le dehors s’impose. Je sens cette pellicule de sirocco sec peu à peu se déposer sur ma peau, dans mes veines, dans mon cœur. Eté. Les grandes prairies jaunes, le goudron qui fond, le vent est chaud, la…
Lez, toujours
L’eau fraîche court sur le pavé. Les balais de saule pourpre accompagnent le courant (ils le miment, solides). La glaise gâchée par les remous tache avec plaisir les interstices de nos plaies. Le soleil bâcle toute attention soubrette. On étale. On roule. On dévale.
Ecrire (à) Adorno
Pourtant peu connue en France, bien que saluée par Jacques Derrida, l’école de Francfort, depuis Benjamin, Marcuse, Habermas, Adorno, Horkheimer, pose des jalons utiles sur la culture de masse, la démocratie, la philosophie morale ou politique. Ecrire (à) Adorno, cela voudrait à la fois dire mon salut et mon respect pour la pensée de ce…
Une île qui ressort, que les flux ne peuvent engloutir
Je porte en moi une petite fille, riante, maligne, décidue. Je la porte en moi sans toujours en être conscient, et surtout sans toujours l’exprimer – d’une manière ou l’autre. Ces soirs-ci je la porte en larmes, je la ressens fragmentée. Trop de pression, trop de tiraillements. L’impuissance, et même les mots ne suppléent pas….
Jette du riz
Alain Bashung, mort, ne pourra pas rétorquer avec élégance, par son art, à la provocation des tentacules du système, récemment rendu à ses pieds pour cause de maladie. Le texte, d’abord, répète Jean Fauque, et depuis on se demande si Bashung n’est pas la poésie même. La poésie sonore, la poésie quand on l’entend –…