Mon p\u00e8re parfois faisait les nuits.<\/p>\n
Entre une baratte d’ivresse et un col\u00e8re rentr\u00e9e, parfois la nuit se balayait en aube. Le prenait alors le d\u00e9sir d’observer le levant et il assistait aux oiseaux.<\/p>\n
Il racontait, \u00e9merveill\u00e9, comment l’\u00e9merveillait le chant du merle.<\/p>\n
Cette fontaine accumule en lui des puits de larmes.<\/p>\n
Il rit, en nous la passant comme de rien.<\/p>\n
Parfois, \u00e0 l’aube, quand j’entends le merle, ou la nuit, le rossignol, je pense \u00e0 lui.<\/p>\n
Une fois j’ai r\u00eav\u00e9 de lui aussi vrai, qu’il \u00e9tait l\u00e0, et l\u00e0 avec moi tout le jour, comme si tout le jour j’allais le rencontrer au d\u00e9tour d’une rue.<\/p>\n
Que faisons-nous de nos morts ? et combien de temps apr\u00e8s leur enfouissement, leurs racines reprennent-elles vigueur, dans le sombre, sous le sombre ?<\/p>\n
Oui : il y a des fant\u00f4mes, et nous les aimons, nous les ch\u00e9rissons, nous les entretenons.<\/p>\n
A sa mort, un ami m’a dit : tu vas voir vibrer tes r\u00eaves. J’ai attendu longtemps, comprenant ce qu’il voulait dire, mais ne trouvant pas ; puis j’ai oubli\u00e9.<\/p>\n
Aujourd’hui je comprends.<\/p>\n
Les morts, ils restent en nous comme des graines sem\u00e9es autrefois. Puis croissent, et peut-\u00eatre alors ils mourront \u00e0 nouveau ; afin que nous puissions \u00e0 notre tour savourer le trille du merle.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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