![\"\"](\"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-content\/uploads\/2007\/08\/IMG_0859-169x300.jpg\")
L’\u00e9criture n’abolit rien et tout au plus n’ai-je \u00e9crit que pour perdre du temps.<\/p>\nL’\u00e9criture n’abolit rien et tout au plus n’ai-je \u00e9crit que pour perdre du temps.<\/p>\n
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La r\u00e9alit\u00e9 ne me sert \u00e0 rien qu’\u00e0 \u00eatre transform\u00e9e<\/em> dans le texte ; le peu qu’elle tient – le peu qu’elle est – est une brute mati\u00e8re pour du texte.<\/p>\n Qui jamais nous avouera que nous existons ? Personne. Qui nous dira ce qu’est la mort ? Personne.<\/p>\n Personne ne peut dire ce qu’est la mort, car personne ne peut t\u00e9moigner de l’exp\u00e9rience de la mort. L’exp\u00e9rience du mort, du mourir ou du mourant, peut-\u00eatre. La mort, personne.<\/p>\n Qui trouvera le sens de nos vies ? Personne. Personne n’expliquera le sens de nos vies, car personne n’est mort.<\/p>\n Qui croit la mort comme un final ou une fin \u00e9gare sa vie. La mort ne met fin \u00e0 rien, car rien ne met fin \u00e0 la mort. La mort est, et c’est le seul sens de la vie. Vouloir incarner ce qui ne ressemble qu’\u00e0 de la souffrance est du masochisme. Vouloir lib\u00e9rer son \u00e2me des affres du masochisme \u00e9meut.<\/p>\n (Ce ne sont l\u00e0 que des phrases d\u00e9but\u00e9es, des pistes, vite abandonn\u00e9es, car le sujet est complexe.)<\/p>\n Qui n’a pas connu la joie de se retrouver mis \u00e0 nu ou le pied au mur, sans plus rien<\/em> (ou encore proc\u00e9dant de l’art de la faim<\/em>) ne peut avoir une id\u00e9e du retard qu’est la mort.<\/p>\n Qui n’a pas d\u00fb renoncer \u00e0 tout<\/em> ne peut examiner avec s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 la mort — et cela l’effraie.<\/p>\n Repartir de rien, avec rien, sans affaires<\/em>, sans rien \u00e0 faire, sans amis, sans amour, sans parents, sans but m\u00eame, voil\u00e0.<\/p>\n Je r\u00e9p\u00e8te sans tr\u00eave le mot de D\u00e9mocrite, \u00e0 qui l’on annonce que ses enfants ont p\u00e9ri. Devant son manque de r\u00e9action on l’interroge : il r\u00e9pond \u00ab\u00a0Je savais que j’avais engendr\u00e9 des mortels.\u00a0\u00bb.<\/p>\n Cette phrase ne trahit aucune s\u00e9cheresse, \u00e0 vrai dire<\/em>.<\/p>\n Nous savons que nous mourons, ou, pis encore (ou plus exaltant) : nous savons que nous ne mourrons jamais, par le fait m\u00eame qu’il n’y a aucune conscience de la mort. Les autres autour de nous meurent ; cela nous le savons ; cela peut nous peiner, mais sans accaparer la douleur d’une juste mort (qu’est-ce qu’une mort injuste ?). Mais nous l’acceptons. Il est plus difficile en revanche, d’accepter sa propre mort comme l’impossible m\u00eame, c’est-\u00e0-dire le seul possible, le seul \u00e9v\u00e9nement possible, un tant soit peu unique.<\/p>\n Voil\u00e0 ce qu’est de vivre : s’entendre de connivence avec le mourir, qui n’est jamais que le retard sans d\u00e9lai de la mort.<\/p>\n Nous sommes immortels ; c’est un fait. On envisage alors de donner une clef \u00e0 notre vie : l’h\u00e9b\u00e9tude ou la souffrance.<\/p>\n J’\u00e9cris dans l’insomnie, la veille, qui est une mani\u00e8re de diff\u00e9rer la vie.<\/p>\n Mais je ne vois pas comment saisir avec plus de respect la s\u00e8ve qui nous tue.<\/p>\n <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" L’\u00e9criture n’abolit rien et tout au plus n’ai-je \u00e9crit que pour perdre du temps. La r\u00e9alit\u00e9 ne me sert \u00e0 rien qu’\u00e0 \u00eatre transform\u00e9e dans le texte ; le peu qu’elle tient – le peu qu’elle est – est une brute mati\u00e8re pour du texte. Qui jamais nous avouera que nous existons ? 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