O\u00f9 l’on apprend que…<\/p>\n
A JC<\/i><\/font><\/p>\n \u00a7 L’ascenseur est en panne, comme d’habitude. Il faut descendre les quatorze \u00e9tages \u00e0 pied. Il faudra aussi les remonter, les \u00e9tages, mais avec cabas qu’on aura charg\u00e9s. Dans la nuit il a neig\u00e9. Une mince couche de neige, qui recouvre et cache les-d\u00e9bris-les-gravats. Le vieux est sorti vaquer \u00e0 ses affaires dont personne ne d\u00e9tient le d\u00e9tail, et il a pris les skis. La maison est chaude, trop chaude, exc\u00e8s d\u00e9notant l’indigence par ailleurs. Peut-\u00eatre le vieux est sorti parce qu’il avait trop chaud, cette chaleur subite brise la routine. Le p\u00e2le de la t\u00e9l\u00e9vision, toujours allum\u00e9e (meuble commode chauffe un peu aussi) diffuse un film qu’on devine fran\u00e7ais. (J’ai cru reconna\u00eetre un acteur de seconde zone.) Le film n’est pas sous-titr\u00e9, et une voix unique r\u00e9cite d’un timbre froid et monocorde les dialogues de tous les personnages, femmes comprises. Mais de toute fa\u00e7on personne n’\u00e9coute. On boit du th\u00e9. Je regarde la biblioth\u00e8que. Elle est comble de livres, la plupart \u00e9crits en langue fran\u00e7aise. La vieille est humble et occupe par-l\u00e0 tout l’espace. On n’en peut plus de tant de d\u00e9f\u00e9rence. La nuit nous on dort par terre dans le salon sur un matelas en mousse, qu’on d\u00e9blaie tous les matins.<\/p>\n \u00a7 Ce qui m’a frapp\u00e9 en arrivant ici c’est la largeur des avenues. Des deux fois quatre voies traversent la ville un peu partout. C’est certes impressionnant, mais c’est surtout qu’on n’y trouve pas de voitures et peu de pi\u00e9tons. La vie est dessous, surtout, dans le m\u00e9tro o\u00f9 les gens se radinent, vivent, se tiennent chaud encore. C’est l’unique lieu qui ne semble pas d\u00e9labr\u00e9, esseul\u00e9 ou sale. On y acc\u00e8de avec de petits jetons de plastique qui semblent d\u00e9plac\u00e9s dans ce monceau de pierres, de bois et d’ancien faste. J’en ai gard\u00e9 un. Si, on trouve des voitures, mais chez des concessionnaires, magasins flambants neufs, qui gueulent aux visages \u00e9maci\u00e9s qu’ils ne valent rien ; ces enseignes BMW et Mercedez-Benz, o\u00f9 l’on ne voit jamais personne, car personne ne peut \u00eatre concern\u00e9 par cette pierre philosophale, on les trouve aux coins des vieux immeubles, de plus en plus nombreuses. \u00c7a a peut-\u00eatre chang\u00e9 maintenant je ne sais pas. On nous a amen\u00e9, nous, dans le quartier ou jadis op\u00e9rait le march\u00e9 noir. On pr\u00e9conise un magasin qui occupe tout un immeuble d’antique facture largement d\u00e9garni de ses fastes et pavois ; il se prend pour un genre de centre culturel, avec jean’s, disques vinyles et CD, affiches, et revues en petit nombre. Dans les cages qui montent aux \u00e9tages, un type vend des photocopies de partitions des Stones, des Floyd, sur une vieille couverture mit\u00e9e. Tu dirais que tu touches un incunable tellement le papier frott\u00e9-trimbal\u00e9 est devenu velours fin. J’ai achet\u00e9 The dark side of the moon<\/i>. Les jeunes ici sont blancs, on dirait qu’ils ne sont nourris que de ce fameux fromage blanc qu’on nous sert \u00e0 chaque repas, parfois, rarement, avec exquis coulis de fruits rouges, ou bien de poireaux. On dirait qu’ils se r\u00e9veillent apr\u00e8s des ann\u00e9es de caverne, d’alcool blanc ou de vermine parasite. Comme s’ils naissaient comme \u00e7a tout habill\u00e9s \u00e0 seize ans. Les adultes eux, ont le regard gris et des barreaux sur la gueule. Ils me regardent avec haine et amour m\u00eal\u00e9s, \u00e7a leur d\u00e9jante les yeux. Ils se tortillent en te croisant et s’\u00e9loignent en faisant effort pour t’oublier. Tu es une esp\u00e8ce de miroir o\u00f9 ils ne reconnaissent rien qui leur correspondent.<\/p>\n \u00a7 Je n’en saurai pas plus cette fois-ci. Le vieux est rentr\u00e9 la nuit tombante. La t\u00e9l\u00e9 poursuit son monotone. La vieille est toujours volubile de son effacement. Ils ne diront rien, n’ont rien \u00e0 dire. Mon fr\u00e8re est moi avons \u00e9t\u00e9 s\u00e9par\u00e9s au d\u00e9but de notre vie dans ce merdier. Moi envoy\u00e9 en France via RDA, dont je porte trace sur mon passeport aujourd’hui relique. Lui ici, chez eux. Les fruits rouges. Elle parle \u2022 enfin. Il adorait le miel. On l’appelait Medvedik. Elle l’a dit. Il \u2022 adorait \u2022 le\u00a0\u2022\u00a0miel. Elle n’en dira pas plus. On m’a envoy\u00e9 en France sur la C\u00f4te d’Azur, en pension. On m’a donn\u00e9 le nom de Val, pour je ne sais quelle raison. Avant de quitter ce pays, je voulais voir l’aube sur la Place. J’ai piqu\u00e9 les skis du vieux, descendu les quatorze \u00e9tages \u00e0 pied (toujours en panne). Et je suis rest\u00e9 l\u00e0, fascin\u00e9 par les coupoles de la cath\u00e9drale, \u00e0 m’en crever les yeux. L’avion survolerait les longues prairies blanches et les for\u00eats sombres. Je rentrerai sans rien savoir. Sauf. Qu’il. Adorait le miel.<\/p>\n \n< Pr\u00e9c\u00e9dent<\/a> \u2022 Suivant ><\/a><\/font><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" O\u00f9 l’on apprend que… A JC \u00a7 L’ascenseur est en panne, comme d’habitude. Il faut descendre les quatorze \u00e9tages \u00e0 pied. Il faudra aussi les remonter, les \u00e9tages, mais avec cabas qu’on aura charg\u00e9s. Dans la nuit il a neig\u00e9. Une mince couche de neige, qui recouvre et cache les-d\u00e9bris-les-gravats. 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