F\u00e9roce<\/em><\/a>, le Livre de Sara, en neuf morceaux.<\/p><\/blockquote>\n <\/p>\n
Mars, la guerre, c\u2019est le printemps aussi, et la petite Sarah embellit, encotonn\u00e9e dans son chagrin. C\u2019est l\u2019\u00e9cole et l\u2019\u00e9cole c\u2019est les autres. C\u2019est l\u2019extension du domaine de la d\u00e9fense. Les autres. Les mains, les regards, les rires, et les paroles, qui arrivent en rondes, en cantil\u00e8nes, en jeux plus ou moins na\u00effs.<\/p>\n
Sarah ne chante pas encore mais elle ne parle toujours pas. Elle est sans voix, elle est h\u00e9b\u00e9t\u00e9e. Ab\u00eatie par la bombe. C\u2019est une maladie qui dure, passe les saisons et les ann\u00e9es.<\/p>\n
Les siens, ceux qui l\u2019ont recueillie, ceux qui l\u2019\u00e9duquent et l\u2019\u00e9l\u00e8vent et la nourrissent, l\u2019envoient finalement \u00e0 l\u2019\u00e9cole o\u00f9 elle puisse enfin \u00e9laborer un langage articul\u00e9. Elle reste coite, mais non qui\u00e8te.<\/p>\n
Par une circonstance alambiqu\u00e9e qui associe une \u201cs\u0153ur\u201d compatissante, un livre d\u2019image et malgr\u00e9 tout le maigre labeur des bancs scolaires, Sarah parvient \u00e0 dessiner des formes, sur une belle page de v\u00e9lin, la belle page de v\u00e9lin sur laquelle des formes se dessinent est immacul\u00e9e, elle est vierge et l\u2019auteur est confort\u00e9 par ce cotonneux marchepied nival.<\/p>\n
Parce que la page blanche immacul\u00e9e, dans le monde de ruines, de poussi\u00e8res et de crasse qui est le monde qu\u2019a connu Sarah jusqu\u2019aux pus loin que puisse atteindre son souvenir, au creux de cette niche salvatrice dans laquelle l\u2019a bouscul\u00e9e le destin, dans cette salvation qui est devenu sa croix, son malheureux destin.<\/p>\n
C\u2019est triste \u00e0 dire, c\u2019est triste \u00e0 \u00e9crire, mais c\u2019est comme \u00e7a, on n\u2019y peut rien, la petite Sarah est depuis ce jour claustr\u00e9e, enferm\u00e9e dans cette seconde o\u00f9 elle se retrouve \u00e0 la fronti\u00e8re, o\u00f9 elle a vu la mort qui l\u2019a d\u00e9daign\u00e9e, o\u00f9 elle a perdu tout le reste, les siens, sa vie, son p\u00e8re, ses fr\u00e8res et s\u0153urs, et sa m\u00e8re, et sa croix est son retour, son enfer chaque jour repav\u00e9, chaque jour repass\u00e9, et ce trist\u00e0dire, ce trist\u00e0\u00e9crire, \u00e9coute la voix qui le porte et cette voix qui le porte elle se d\u00e9duit des \u00e9crits tristes et dits tristes pos\u00e9s sur cette nouvelle vie qui s\u2019appelle la page. Et Sarah va \u00e9crire, \u00e9crire sur ce nouveau support, cette table rase, souffl\u00e9e par la bombe\u00a0? mise \u00e0 nu, d\u00e9nud\u00e9e, et la responsabilit\u00e9 lui revient, cette responsabilit\u00e9 de tout-dire \u2013 chose qui sans doute \u2013 le tout \u2013 fera d\u00e9faut \u00e0 tous ceux qui se soumettent au contraire \u00e0 la loi \u2013 fera d\u2019elle l\u2019auteur, l\u2019auteur sans limite du texte sans borne, ce salamalec interminable, mille et deuxi\u00e8me nuit qui jamais ne cesse, jamais ne trouve d\u2019exutoire car d\u2019exutoire il n\u2019y a pas, il n\u2019y a que le texte, le d\u00e9bit, le d\u00e9lire\u2026<\/p>\n
\n\u00e0 suivre…<\/a><\/font>
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