L’art de Vercors r\u00e9side dans cette mani\u00e8re de dompter la lumi\u00e8re du soleil, de l’accompagner dans cette r\u00e9gion d’\u00e9quilibre pr\u00e9caire, puis de la brader.
\nC’est ainsi que te perdant je me retrouve.
\nEt je me perds dans le d\u00e9fil\u00e9 de la Burne ou dans les escaliers et terrasses mur\u00e9s \u00e0 hauteur du Pont.
\nJe me perds, me retrouve. Labyrinthe blanc de formes et ombres et \u00e9clairages nouveaux.
\nJ’accentue mes pistes.<\/p>\n
\u2022 <\/p>\n
J’erre aux alentours d’une bergerie aux pavements bomb\u00e9s. Borie plus ou moins abandonn\u00e9e, elle sert de refuge aux chats.
\nJe jure que je chaparde des quartiers de pommes piqu\u00e9es sur un ancien grillage \u2014\u00a0et deux quignons de pain bis.
\nLes chats m’observent avec stupeur.<\/p>\n
\u2022 <\/p>\n
Perdu, \u00e9gar\u00e9, centre de Vercors, ventre de Vercors, je cueille des mots dans le vent. Les rafales me rhabillent. Je dors mal dans le fruit des murets.
\nHeureusement il fait soleil pour la saison.
\nLes murs de pierre s\u00e8che rel\u00e2chent la lumi\u00e8re blanche accumul\u00e9e, diff\u00e9r\u00e9e, transform\u00e9e en chaude poussi\u00e8re.
\nEt je n’ai pas besoin d’eau. Toutes sources jaillissent de poussi\u00e8re.<\/p>\n
\u2022 <\/p>\n
C’est ce roc imprenable qui me lie.
\nLa lumi\u00e8re s’\u00e9gratigne sur lui \u2014 c’est plein de sang \u00e0 la tomb\u00e9e du jour.
\nOn mouche la blessure, on arpente la cicatrice.
\nDouleur, douleur sereine du pr\u00e9cipice et de la pierre froiss\u00e9e.
\nDes cris retentirent.
\nC’est la troncature qui me retient, du roc, qui m’agrippe.
\nLes cris redoublent, horribles, effray\u00e9s, effr\u00e9n\u00e9s.
\nTout semble glisser sur ce gros grain qui d\u00e9chire.
\nS’il pleut je suis cuit.
\nSi le soleil d\u00e9vale encore, toute mon eau est sem\u00e9e en vain.<\/p>\n
Le Vercors. Ton corps primitive mime fontaine fig\u00e9e. Montagne m\u00e9dusant minuscule visiteur.<\/p>\n
Je dis ton nom \u00e0 toutes les femmes.<\/p>\n
\u2022 <\/p>\n
Tout ce qui revient \u00e0 la surface de l’eau est une autre douleur pour toi.
\nIl y a concurrence, et lutte in\u00e9gale, entre le monde.
\nTu ne peux te reposer, alors tu ahanes et vacilles, mais tu persistes, obstin\u00e9e.<\/p>\n
\u2022 <\/p>\n
Dans ton sommeil les griffures du dehors, nouvelles saignent \u00e0 nouveau.
\nEt dans les griffures \u00e0 nouveaux nouvelles tu te blottis fort, fort.<\/p>\n
\u2022<\/p>\n
Deux gestes animent la nature.
\nLa nature c’est rien de ce qu’on sait.
\nTout ce qu’on ignore.<\/p>\n
\u2022<\/p>\n
L\u2019innocence, l’\u00e9ternelle jeunesse du cycle, l’immortalit\u00e9. Tout revient, comme l’amour, les mots, les morts.
\nL’\u00e9puisement, l’\u00e9lasticit\u00e9 mais la ride, l’\u00e2ge infini. Tout meurt y compris la mort.<\/p>\n
L’eau revient toujours aux sources, port\u00e9e par des poissons ou des larmes.<\/p>\n
La pierre toujours est \u00e9rod\u00e9e et s’enfonce continument dans la mer (comme les galets mais aussi le son des cloches, les photographies, les mauvais choix, les objets d’une heure, et tout ce qui ne ricoche pas, et m\u00eame \u00e0 la fin le ricochet).<\/p>\n
Longs plongeons continuels, \u00e9claboussures \u00e0 rebours.<\/p>\n
\u2022<\/p>\n
L’art de Vercors consiste \u00e0 se taire quand les cris de terreur ou d’appel \u00e0 l’aide r\u00e9sonnent et ricochent au fond de la vall\u00e9e sillonn\u00e9e.<\/p>\n
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