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J’allais chercher du fumier pour le jardin, hors de Rome, plus loin que la maison de campagne du pr\u00e9sident, plus loin que la mignotta<\/em>, dans une ferme sur une petite colline toscane.<\/p>\n J’ai travaill\u00e9 deux heures \u00e0 remplir vingt sacs de fumier , puis je suis mont\u00e9 sur la colline. Les paysans, des Albanais, m’ont ouvert leur porte. Ils m’ont offert trois cigarettes, deux verres de vin, le repas (p\u00e2tes saucisses) et un caf\u00e9 \u00ab\u00a0pour qui travaille \u00bb. Nous avons parl\u00e9 de la guerre 1<\/a><\/sup>. Mais surtout nous avons parl\u00e9.<\/p>\n Paix soit rendue aux bras de la courte faim ! Que je m’aper\u00e7oive de la bont\u00e9 naturelle et du repos m\u00e9rit\u00e9 ! Les champs, les b\u00eates et eux ne sont qu’un. Toutefois leur empreinte me restera grav\u00e9e, ces trois puis quatre Albanais solitaires, loin de leur pays, proches de ses coutumes : la vie, l’homme, encore, qui donne ce qu’il n’a pas \u00ab\u00a0pour qui travaille \u00bb. Dont les yeux p\u00e9tillent. <\/p>\n J’\u00e9tais leur prot\u00e9g\u00e9 peut-\u00eatre parce que lointain aussi, donc leur compatriote un temps, au milieu de l’italien du monde, \u00e9trange, incompr\u00e9hensible, qui nous entourait.<\/p>\n On exhume des textes sauv\u00e9s d’avant les internets. Celui-ci (#700) est dat\u00e9 d’avril 1999 et provient du ZS#06.<\/p><\/blockquote>\n