O\u00f9 l’on apprend que…<\/p>\n
\u00a7 Le monde est trop tiss\u00e9, trop \u00e9tay\u00e9, trop bien su et connu et trop d\u00e9crit pour ne pas d\u00e9cider de s’en extraire. Ce que nous disent les livres, c’est les gouffres qu’on a dedans, ceux qui malgr\u00e9 tout ne nous emp\u00eachent pas de tenir debout. <\/p>\n
\u00a7 Les livres nous d\u00e9tournent du monde et c’est tant mieux. Il n’y a rien de bon dans le monde… non, ce n’est pas \u00e7a… il n’y a rien de secret ; voil\u00e0. Il n’y a rien de secret, tout est dit. Les livres creusent des poches de silence dans le monde qui est trop bavard, trop visible. Non, monsieur. Nous ce n’est pas la v\u00e9rit\u00e9 qu’on recherche (sinon on \u00e9crirait de l’autofiction peut-\u00eatre) ou qu’on mime, nous ce qu’on cherche c’est le vraisemblable. C’est s\u00fbr qu’on \u00e9volue dans un univers dangereux o\u00f9 le mensonge est tr\u00e8s pr\u00e9sent, tr\u00e8s patient. Il n’est pas le seul, mais il n’est pas chass\u00e9, ici.<\/p>\n
\u00a7 On n’est pas l\u00e0 pour dire des choses comme pourraient le faire des journalistes dignes de ce nom, s’il en existait, ou des chercheurs des scientifiques, s’ils n’\u00e9taient pas tous saoul\u00e9s aux r\u00e9sultats. Nous sommes l\u00e0 pour donner un \u00e9clairage nouveau au r\u00eache des choses, de sorte que ce qui paraissait d\u00e9nu\u00e9 d’asp\u00e9rit\u00e9 devienne grumeleux, interstice, pi\u00e8ge. Le monde n’est ni blanc, ni brillant, ni lisse. Le monde n’est pas une photographie. Et nous ne photographions pas le monde. Nous on plante des seringues l\u00e0 o\u00f9 d’autres calent des \u00e9tais. On secoue l\u00e0 o\u00f9 d’autres caressent. On avive par le feu, l\u00e0 o\u00f9 d’autres embaument par l’indiff\u00e9rence. Tu veux savoir de quoi elle est faite, notre t\u00e2che ? De la sinc\u00e9rit\u00e9. On n’est pas l\u00e0 pour dire la v\u00e9rit\u00e9. On est l\u00e0 pour rendre une v\u00e9rit\u00e9 acceptable. C’est-\u00e0-dire touchante.<\/p>\n
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