![\"\"](\"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-content\/uploads\/2024\/05\/IMG_1127-300x225.jpg\")
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Le signe \u070d renvoie \u00e0 un index des noms<\/a>.<\/font><\/p>\n <\/p>\n Quelle ironie : j’\u00e9cris quelques-unes de ces lignes \u00e0 l’Imec, o\u00f9 je serai quelques temps, Imec, lieu de m\u00e9moire s’il en est.<\/p>\n Je pensais parler d’un territoire, et c’est un peu le secret de ces textes, parler de la mani\u00e8re dont une soci\u00e9t\u00e9 se forme, devient communaut\u00e9 dans l’enceinte de l’expression de sa souverainet\u00e9. \u00c7a parle donc des ouvriers et de mon p\u00e8re, mais aussi de ma m\u00e8re et de ma famille ; je pensais \u00eatre assez aguerri du point de vue conceptuel (sur territoire, communaut\u00e9, politique, et pour tout dire, c\u00e9nologie), mais \u00e9galement assez \u00e9loign\u00e9 des sentiments les plus personnels pour en saisir le tranchant ou l’humide avidement, pour ne pas dire objectivement.<\/p>\n J’avais peut-\u00eatre oubli\u00e9 que dans la faim, le corps est en jeu.<\/p>\n Mais je r\u00e9alise ce jour, \u00e0 l’Imec, que je pourrais aussi bien parler de m\u00e9moire. M\u00e9moire des lieux, m\u00e9moire des gens. M\u00e9moire des lieux, mais ce n’est pas un territoire, et m\u00e9moire des gens… pas une biographie.<\/p>\n Est-ce que je vais y parvenir ?<\/p>\n Quelle ironie, 2 : mon fr\u00e8re m’apprend, alors que je suis toujours \u00e0 l’Imec, \u00e0 me d\u00e9battre entre le p\u00f4le territoire et le p\u00f4le m\u00e9moire (et si la m\u00e9moire \u00e9tait un territoire dans l’ordre du symbolique, me demand\u00e9-je incidemment ?), mon fr\u00e8re m’apprend qu’il est \u00e0 Dieulefit, et qu’il y a crois\u00e9 FN, la secr\u00e9taire de l’usine, un autre bras droit de mon p\u00e8re, une alli\u00e9e fid\u00e8le de nous tous, et qui, elle, n’a jamais trahi ni mon p\u00e8re, ni ma m\u00e8re.<\/p>\n Nous en parlons, de cette co\u00efncidence. Nous \u00e9voquons les noms, les trajectoires, nous nous mettons \u00e0 jour. Alors je lui dis : j’ai besoin que tu m’aides ; pour ne pas dire de b\u00eatises, d’une part, et surtout pour compl\u00e9ter ma m\u00e9moire d\u00e9faillante. D\u00e9faillante non parce que j’aurais oubli\u00e9 telle ou telle chose, mais parce que je n’en ai pas \u00e9t\u00e9 inform\u00e9, et bien souvent parce que je n’ai pas voulu l’\u00eatre. La m\u00e9moire est toujours s\u00e9lective.<\/p>\n Comme tout texte objectif est forc\u00e9ment subjectif.<\/p>\n On va bien voir si, \u00e0 deux, nous parvenons \u00e0 y parvenir.<\/p>\n Quelle ironie, 3. Lors du s\u00e9jour suivant \u00e0 l’Imec, travaillant sur la question de l’archive \u00e0 travers le dossier archiv\u00e9 ici de Mal d’archive<\/i>, je note cette citation, qui en quelque sorte est le semblant, le pendant, le doublon, de ma qu\u00eate en la matrice usine+maison :<\/p>\n Cette contradiction de ma vie \u2013 qui est ma fatalit\u00e9 \u2013 tient \u00e0 ma g\u00e9n\u00e9alogie, \u00e0 mon p\u00e8re et \u00e0 ma m\u00e8re, \u00e0 ce que je d\u00e9cline dans la forme de l\u2019\u00e9nigme comme l\u2019identit\u00e9 de mon p\u00e8re et l\u2019identit\u00e9 de ma m\u00e8re ; en un mot mon p\u00e8re mort et ma m\u00e8re vivante, mon p\u00e8re comme le mort et la mort, ma m\u00e8re comme la vivante et la vie. Je suis entre les deux et ma v\u00e9rit\u00e9 tient des deux [\u2026]<\/p><\/blockquote>\n (Qu’Archivive<\/em> et Bobines<\/em>, et, dans une moindre mesure, Vorace<\/em> (et donc F\u00e9roce<\/em>) et Conversation g\u00e9n\u00e9rale<\/em> soient li\u00e9s, c’est une surprise mais ce n’en est pas une. Une surprise n’est une surprise, dirait Derrida, que si elle s’\u00e9vanouit sur le champ ; une surprise, \u00e7a n’existe pas. Mais que des arguments aussi lointains (respectivement la m\u00e9moire du vivant, l’usine de Dieulefit, la M\u00e9diterran\u00e9e comme m\u00e9taphore de l’herm\u00e9neutique, et l’idiome et le tropisme psychiatriques) se retrouvent ici, est-ce v\u00e9ritablement \u00e9tonnant ? Ne sommes-nous pas ce dont nous d\u00e9rivons ? Cela conduira, ici ou l\u00e0, ou partout \u00e0 la fois, \u00e0 questionner ce fichu d\u00e9terminisme dont quiconque se m\u00e9fie.)<\/p>\n Surprise ou ironie ? Il n’y a pas de surprise et l’ironie n’existe pas ; il n’y a que le destin. A l’Imec je croise bien trois personnes qui ont un lien, fort, avec Dieulefit. Qui y retournent m\u00eame r\u00e9guli\u00e8rement, et je ne peux y croire. J’avais d\u00e9j\u00e0 fait le deuil de Dieulefit (notamment en la trahissant avec Taulignan\u070d, dr\u00f4le de choix pourra-t-on penser) et d’une certaine fa\u00e7on, j’avais fait le deuil d’une p\u00e9riode de ma vie. Mais s’ils changent les lieux demeurent, et si nous changeons, nous n’en restons pas moins, tant que nous sommes en vie, de petits animaux coinc\u00e9s dans l’entre-deux.<\/p>\n Si une petite flamme de jalousie vivotait lorsqu’un \u00e9tranger, un ami, un personnage de ma vie nouvelle me parlait de Dieulefit, cela ne pouvait que signifier soit que je n’avait pas fini le deuil, c’est-\u00e0-dire que ce qui est mort en moi n’\u00e9tait pas tout \u00e0 fait mort, soit au contraire que pr\u00e9cis\u00e9ment je l’avais termin\u00e9, et que ce qui \u00e9tait mort en moi \u00e9tait bel et bien mort ; que, comme pour Rimini\u070d en un sens (mais c’est li\u00e9 dans l’autog\u00e9ographie), j’\u00e9tais pr\u00eat \u00e0 pouvoir y remettre les pieds. Et c’est ce que je ferais bient\u00f4t, dans ce texte, cela prend la forme de la deuxi\u00e8me partie. Ce n’est pas de tout repos, mais ce n’est pas encore le moment d’en parler.<\/p>\n D’abord, ce deuil, qui est le deuil de mon p\u00e8re (mais cela aussi je l’avais affront\u00e9 dans mon premier texte publi\u00e9 \u00e0 compte d’\u00e9diteur, Trame<\/em>), et \u00e9galement le deuil de ma m\u00e8re, qui a combin\u00e9, avec lui d’ailleurs, ce couple d’espaces ; et faire le deuil, apr\u00e8s tout, ce n’est peut-\u00eatre pas temps r\u00e9ussir \u00e0 se persuader que ces \u00eatres chers (quoi de plus cher qu’un p\u00e8re et une m\u00e8re) sont \u00e0 jamais disparus (et qu’\u00e0 jamais on restera seul), mais plut\u00f4t r\u00e9ussir \u00e0 se accepter pour nous m\u00eame que nous sommes nous aussi vou\u00e9s \u00e0 dispara\u00eetre. Ce n’est pas un salut au pass\u00e9, \u00e0 la m\u00e9moire, \u00e0 la nostalgie. C’est un salut au futur, au destin, et, peut-\u00eatre, \u00e0 l’inqui\u00e9tude1<\/a><\/sup>.<\/p>\n Il me restait donc \u00e0 finir ce que j’appellerais une r\u00e9conciliation, une r\u00e9conciliation avec ses parents qui nous ont rendus vivants et qui sont \u00e0 pr\u00e9sents morts.<\/p>\n <\/p>\n Pr\u00e9sentation<\/a> \u2194 Pr\u00e9c\u00e9dent<\/a> \u2193\u2191 Suivant<\/a><\/font><\/p>\n <\/p>\n