{"id":17733,"date":"2023-11-11T14:36:19","date_gmt":"2023-11-11T12:36:19","guid":{"rendered":"https:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/?p=17733"},"modified":"2024-02-04T18:58:50","modified_gmt":"2024-02-04T16:58:50","slug":"cables-et-tambours","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/cables-et-tambours\/","title":{"rendered":"C\u00e2bles & tambours"},"content":{"rendered":"

Un texte de Pistes et sillages<\/em><\/a>, une s\u00e9rie de textes po\u00e9tiques n\u00e9s de l’\u00e9coute des pr\u00e9f\u00e9r\u00e9s de la discoth\u00e8que. Base d’improvisation, ou simplement paysage et divagation. Une anthologie.<\/p><\/blockquote>\n

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<\/p>\n

 <\/p>\n

Trouver un plan pour Nigel<\/h2>\n

Les amis, les vrais amis, ne savent pas vous aider. Ce n\u2019est pas leur faute\u00a0: on ne leur demande pas d\u2019\u00eatre m\u00e9decin ou assistante sociale. Mais voil\u00e0, je le dis\u00a0: les amis s\u2019y prennent comme des pieds.<\/p>\n

La raison est simple\u00a0: ils vous connaissent trop. Je parle des vrais amis, notez. Vous \u00eates trop proches, ils vous ressemblent trop.
\nSi quelqu\u2019un savait comment g\u00e9rer sa vie, comment vivre, \u00e7a se saurait.<\/p>\n

Surtout quand on est l\u00e0 au bord de la Manche.<\/p>\n

Nous, on voit passer des types, tous ces types, certains qui traversent \u00e0 longueur de temps, et tous les autres qu\u2019on emp\u00eache de passer.
\nMes amis m\u2019avaient fait passer.<\/p>\n

J\u2019\u00e9tais maintenant seul, de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9, et il s\u2019est mis \u00e0 pleuvoir, mais quelque chose.<\/p>\n

 <\/p>\n

H\u00e9licopt\u00e8re<\/h2>\n

Le bar n\u2019est pas loin. Je me d\u00e9cide \u00e0 y aller, m\u00eame si la pluie n\u2019arr\u00eate pas.<\/p>\n

Il y a l\u00e0 tout ce qu\u2019on attend du monde. M\u00eame si tout me para\u00eet un peu flou. Mais c\u2019est peut-\u00eatre d\u00fb \u00e0 la bi\u00e8re parce que p\u00e9tard, elle est coriace.<\/p>\n

\u00c0 force d\u2019y aller (j\u2019\u00e9cris peu), je sympathise avec un autre type. Tout faire pour qu\u2019on ne devienne pas un ami vrai, putain.<\/p>\n

L’amiti\u00e9 \u00e7a devient compliqu\u00e9 quand \u00e7a s’installe. C\u2019est comme de l’amour, un peu, mais avec des types. \u00c7a te tombe dessus, des fois tu sais pas que tu savais faire.<\/p>\n

\u00c7a dure.<\/p>\n

Notre oc\u00e9an, il est majestueux, mais il est coriace, aussi. Pour tenir dans le vent gris et la bourrasque qui fouette la peau, on a des mains et des cir\u00e9s. Puis la bi\u00e8re.<\/p>\n

T’es pas pr\u00eat, avec ce tourbillon, quand il entre dans le bar, mince.<\/p>\n

 <\/p>\n

Jours avec jours sans<\/h2>\n

Je ne sais pas si c\u2019est l\u2019alcool vraiment. Le type ne me para\u00eet pas tr\u00e8s s\u00fbr de lui non plus. Et pourtant il se permet de descendre comme \u00e7a, \u00e0 l\u2019envers, ou encore de s\u2019\u00e9taler lat\u00e9ralement, c\u2019est tr\u00e8s \u00e9tonnant\u00a0; pas flippant, mais c\u2019est nouveau.<\/p>\n

Tout \u00e7a avec ses dessins, ses chansons.<\/p>\n

Il m\u2019a fait conna\u00eetre cette meuf. Et voil\u00e0 maintenant je pense \u00e0 elle.<\/p>\n

Je ne sais pas si c\u2019est l\u2019alcool, non. \u00c9videmment je crois que je la kiffe un peu. Elle est un peu bizarre, mais je suis de l\u2019autre c\u00f4t\u00e9 de la Manche aussi. Elle fait des trucs chelou, comme du tricot. Elle a un tatouage sur le poignet, elle me dit que c\u2019est une chanson. C\u2019est pas flippant. C\u2019est nouveau.<\/p>\n

Il m’a fait conna\u00eetre cette meuf. Et voil\u00e0 que c’est elle que je pense. ‘Tain.<\/p>\n

Les mains, les tenues de l’eau pourries, d\u00e9gueulasses, le dos. Et elle. Elle a remplac\u00e9 mon samedi.<\/p>\n

On pourrait compter les trucs sur le mur. Je pense \u00e0 elle. C\u2019est vendredi.<\/p>\n

 <\/p>\n

Quand tu es proche de moi, j\u2019ai des difficult\u00e9s<\/h2>\n

\u00c7a se corse.
\nOn se voit de plus en plus, et je ne sais pas faire. Je tremble. Je b\u00e9gaie. Et j\u2019aime bien.
\nJe tremble. Je b\u00e9gaie. Et j\u2019aime bien.
\nJe tremble. Je b\u00e9gaie. Et j\u2019aime bien.
\nJe tremble.
\nJe b\u00e9gaie.
\nJ\u2019aime bien.
\n\u00c7a se corse.<\/p>\n

 <\/p>\n

Grand trois m\u00e8tres<\/h2>\n

Avant c\u2019est la peur, mais si tu sais faire (si tu as l\u2019habitude en somme, que tu l\u2019as domestiqu\u00e9e \u2013 pas qu\u2019elle soit moins effrayante, mais elle est mieux connue, on peut se pr\u00e9parer), elle peut tout \u00e0 fait t\u2019accompagner comme j\u2019imagine le font les chiens en laisse.<\/p>\n

Alors les routes sont belles, la pluie rafra\u00eechit et m\u00eame le parc, on veut y aller.<\/p>\n

La peur est toujours entre nous, mais la petite balle ou pelote noire du d\u00e9but est un genre d\u2019immense p\u00e2te de coing un peu affaiss\u00e9e sous son poids gluant.<\/p>\n

 <\/p>\n

Les routes ceinturent le globe<\/h2>\n

La m\u00e9taphore de la vir\u00e9e en bagnole poursuit son chemin. \u00c0 un restoroute elle fait une pause, Anna, s\u2019ach\u00e8te des clopes. De mani\u00e8re \u00e0 ce que le tableau soit complet.<\/p>\n

Anna porte-moi Anna.<\/p>\n

Merde, Anna, porte-moi encore.<\/p>\n

 <\/p>\n

R\u00e9el sur bobine<\/h2>\n

Le monde, pas moyen d\u2019y \u00e9chapper.
\nTous les regards,
\ntous les sons.<\/p>\n

La caverne est une prison,
\nla data une drogue.<\/p>\n

Encore.<\/p>\n

 <\/p>\n

Millions<\/h2>\n

En me promenant sur les docks, pour concurrencer la pluie, ne pas lui laisser le champ libre, j\u2019ai longuement m\u00e9dit\u00e9,
\nh\u00e9sit\u00e9,
\nsur les conteneurs empil\u00e9s par des grues qui s\u2019agitent.<\/p>\n

Je ne sais rien de ce fatras, de ce fracas ni de cette agitation.<\/p>\n

Je vois des types comme moi, avec des bonnets, qui patientent leur bi\u00e8re trop t\u00f4t.<\/p>\n

Mais je vois que par-del\u00e0 le port et m\u00eame par-del\u00e0 mes estuaires, notre \u00ab\u00a0manche\u00a0\u00bb tout ce fracas, tout ce fatras, va et vient, en s\u00e9quences chaloup\u00e9es.<\/p>\n

Je me dis que mes petites aventures ne sont rien. Je suis comme une souris dans ces villes.<\/p>\n

Mais vous, l\u00e0-bas, on se conna\u00eet juste \u00e0 travers deux-trois objets. Ces m\u00eames objets, inutiles.<\/p>\n

On \u00e9change l’air qu’on d\u00e9place en vain. Gaffe.<\/p>\n

 <\/p>\n

C\u2019est comme \u00e7a<\/h2>\n

Je m\u00e9dite aussi sur tout \u00e7a (j\u2019ai des instruments pour \u00e7a), sans savoir ni pourquoi ni comment. M\u00e9diter c\u2019est fait pour \u00e7a.<\/p>\n

(Glissandos inesp\u00e9r\u00e9s, aucun coup de th\u00e9\u00e2tre.)<\/p>\n

Trouver une esp\u00e8ce de contenance dans un vide de notre t\u00eate.<\/p>\n

\u00c9chafauder du n\u00e9ant, occuper, comme un gaz, un volume.<\/p>\n

C\u2019est \u00e7a.<\/p>\n

 <\/p>\n

Le monde dehors<\/h2>\n

\u00c7a gicle dehors, \u00e7a remue pas mal, mais dedans \u00e7a remue aussi. On s\u2019enferme dans la chambre, on met la musique \u00e0 fond, m\u00eame en pas vrai, on saute, m\u00eame en pas vrai, et on chante \u00e0 tue-t\u00eate, m\u00eame si c\u2019est faux.<\/p>\n

On s\u2019en fout.<\/p>\n

 <\/p>\n

Homme ciseaux<\/h2>\n

Je suis revenu dans le bar, quand m\u00eame. Je retrouve le type avec qui j\u2019avais sympathis\u00e9 mais je ne peux pas dire qu\u2019on soit super content. Ce n\u2019est pas un ami vrai. Tant mieux. J\u2019ai d\u00e9j\u00e0 assez \u00e0 faire avec eux (les amis vrais).<\/p>\n

(Les vrais amis, souvent, ils r\u00e9sident dans une poche morte de notre m\u00e9moire. Morte, parce qu’on sait que, de toute fa\u00e7on, on finira bien tout \u00e7a ensemble.)<\/p>\n

Les cam\u00e9ras, tout \u00e7a, les guerres, il me dit le type, faudrait tout foutre au feu. Il est \u00e9m\u00e9ch\u00e9 d\u00e9j\u00e0. Moi je ne sais plus depuis combien de temps je suis au comptoir. Il y avait le jour, c\u2019est la nuit.<\/p>\n

Gaffe. \u00c7a peut tout te p\u00e9ter \u00e0 la gueule.<\/p>\n

 <\/p>\n

Jeu compliqu\u00e9<\/h2>\n

On ne r\u00e9ussit pas tout. Et souvent on ne r\u00e9ussit pas tout parce qu’on comprend pas tout. D’ailleurs on comprend pas toujours qu’on a pas r\u00e9ussi. On sait pas toujours tout de suite si on a r\u00e9ussi ou pas.<\/p>\n

C’est pas facile, \u00e7a grince, \u00e7a chuinte, mais on continue quand m\u00eame.<\/p>\n

Une sale gueule de travers, en galoche, que tu parviens \u00e0 froncer un peu l’\u00e9charpe, \u00e0 soustraire dans le froid, d’o\u00f9 tu viens ?
\nUne jambe qui part en saucisse, et puis tout le reste \u00e0 partir du bas du dos qui est tremp\u00e9. Tu vas o\u00f9 comme \u00e7a.
\nAh il est loin l’temps du parfum de l’ail et des mains de soleil.<\/p>\n

Tu es bris\u00e9, tu brises.
\nOn ne r\u00e9ussit pas tout.<\/p>\n

 <\/p>\n

La vie commence au sommet<\/h2>\n

Dans la nuit parfois la douleur s’estompe.
\nOn danse.
\nOn profite, on perd du temps.
\nLes mecs, les nanas.
\nOn chille.
\nEn vain, on chille.
\nOn se repose, \u00e0 foutre autant rien comme \u00e7a.<\/p>\n

 <\/p>\n

Cha\u00eene de commandement<\/h2>\n

Mais on peut se demander
\nsi \u00e7a a du sens tout \u00e7a,
\non peut le demander
\nau patron ?
\nAu patron
\nau patron
\nau patron ?
\nad. lib.<\/i><\/p>\n

 <\/p>\n

Feux de la rampe<\/h2>\n

Si \u00e7a vaut le coup,
\nsi \u00e7a vaut le coup,
\nen effet,
\nuh-uh, uh-uh<\/p>\n

parce que vu d’ici
\ncette bulle
\nqui m’a port\u00e9 ici,
\nsi haut si clair
\nsi loin si brillant
\ndans le ciel
\nle soleil<\/p>\n

on peut bien se demander
\n\u00e0 quoi bon.<\/p>\n

Je vais payer des chocolats
\naux n\u00e9cessiteux
\noffrir ma main
\n\u00e0 la soupe populaire<\/p>\n

\u00c0 quoi bon ?<\/p>\n

Influencer,
\nbriller,
\npayer.<\/p>\n

\u00c0 quoi bon ?<\/p>\n

  <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Un texte de Pistes et sillages, une s\u00e9rie de textes po\u00e9tiques n\u00e9s de l’\u00e9coute des pr\u00e9f\u00e9r\u00e9s de la discoth\u00e8que. Base d’improvisation, ou simplement paysage et divagation. Une anthologie.     Trouver un plan pour Nigel Les amis, les vrais amis, ne savent pas vous aider. Ce n\u2019est pas leur faute\u00a0: on ne leur demande pas…<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[242,3533,1056],"tags":[2093,244,3805],"class_list":["post-17733","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-chantiers","category-pistes-et-sillages","category-poesies","tag-post-punk","tag-punk","tag-xtc"],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/17733","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=17733"}],"version-history":[{"count":8,"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/17733\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":17746,"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/17733\/revisions\/17746"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=17733"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=17733"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/www.amboilati.org\/chantier\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=17733"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}